\nMas tr\u00eas semanas fora de casa, de minha casa, da minha casa, significam tr\u00eas semanas sem trabalhar, sem pegar nos tecidos, nas agulhas, nas linhas, nas tesouras, na m\u00e1quina de costura. E daqui a poucos dias \u00e9 dia de montar a banca novamente e \u00e9 preciso trabalhar. Mas a vontade, a minha, mas que (percebo) n\u00e3o \u00e9 s\u00f3 minha, \u00e9 voltar \u00e0 casa cor de rosa que n\u00e3o \u00e9 minha mas que sabe um bocadinho a “podia ser”. Ou “podia tamb\u00e9m ser”. Mas n\u00e3o \u00e9. N\u00e3o \u00e9. N\u00e3o \u00e9.<\/p>\n
De volta a casa. H\u00e1 tanto tempo que n\u00e3o sentia vontade de voltar a casa. A minha casa. \u00c0 minha casa. Tanto tempo que sentia, apenas, vontade de n\u00e3o estar em casa. Em minha casa. Na minha casa. E, no meio disto tudo, aquela dualidade de “quero voltar para minha casa” e “quero voltar para a casa cor de rosa que n\u00e3o \u00e9 minha mas que sabe a ‘podia ser’ mas n\u00e3o \u00e9”.<\/p>\n
E entramos em Junho e recordo Junho de h\u00e1 um ano. T\u00e3o diferente de hoje. T\u00e3o sem respirar nesta altura. T\u00e3o sem Norte. T\u00e3o em busca de cafezinhos e vinho e idas ao telhado mas agora est\u00e1 a chover, n\u00e3o vamos. E fomos quando n\u00e3o choveu. E o vinho que se bebeu. E os cafezinhos que foram isso apenas mas tamb\u00e9m tanto mais porque me ajudaram a respirar. Como o vinho que tamb\u00e9m acabou por me cortar a respira\u00e7\u00e3o.<\/p>\n
Tr\u00eas semanas fora de casa. Um ano depois de Junho. Tanta coisa diferente hoje. J\u00e1 n\u00e3o procuro o vinho. Subo ao telhado, mas a um telhado diferente, com e para experi\u00eancias diferentes. Sem cafezinhos. E n\u00e3o sinto falta de nada disso. Porque j\u00e1 respiro. J\u00e1 sei respirar sozinha. Mesmo sabendo, aprendi no \u00faltimo ano e \u00e0 for\u00e7a, que n\u00e3o estou sozinha. Nunca. \u2665<\/p>\n
N\u00e3o marco cafezinhos nem procuro vinho. Acolho-os se surgirem. Claro que sim. Mas hoje j\u00e1 n\u00e3o para respirar como h\u00e1 um ano. Hoje apenas, apenas?, apenas para disfrutar. Do vinho como do caf\u00e9.<\/p>\n
Em Junho de h\u00e1 um ano n\u00e3o passava tr\u00eas semanas assim, fora de casa. Porque tudo era t\u00e3o diferente. T\u00e3o mais calmo l\u00e1 fora, t\u00e3o tempestade c\u00e1 dentro. N\u00e3o havia, tamb\u00e9m, uma casa cor de rosa que n\u00e3o \u00e9 minha e nem sabia, na altura, um bocadinho a “podia ser” porque simplesmente n\u00e3o era, n\u00e3o me existia.<\/p>\n
Hoje estou de volta a casa. A minha casa. \u00c0 minha casa. E olho para tr\u00e1s. Estranhamente com um sorriso desde Junho de h\u00e1 um ano. Apesar de tudo, com um sorriso. E em paz. E com uma vontade imensa de voltar para a casa cor de rosa que n\u00e3o \u00e9 minha mas j\u00e1 tem um bocadinho de mim por l\u00e1.<\/p>\n
Um ano desde Junho. Tr\u00eas semanas fora de casa. Um semana longe da casa cor de rosa.<\/p>\n
Novamente o aqui e agora. Mas aqui em minha casa agora. \u2665
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